Poemas

Otro poema.

2008-02-29T15:01:00.001-08:00

LES COMPARTO ESTE POEMA Y ESTA HISTORIA TAN ESPECIALES:

Yo no soy yo,

soy este

que va a mi lado sin yo verlo,

que, a veces, voy a ver,

y a veces olvido.

el que calla sereno, cuando, hablo

el que perdona dulce, cuando, odio

el que pasea por donde no estoy,

el que quedará en pie cuando yo muera.

Juan Ramón Jimenez,

ETERNIDADES.

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2008-02-24T15:05:00.000-08:00

Daniel-Rops L'Eglise de la Renaissance et de la Réforme , Fayard 1955 p. 312

Un jóven religioso muy brillante.

Se llamaba Martin Luther. En aquel entonces era delgado, huesudo, de manos fuertes, móviles, sin parar de estar en acción para enfrentar al adversario o presentar algún argumento. Todo en él indicaba la pasión, la voluntad inquieta, la violencia lista a romperlo todo. En la cara ruda, de pómulos voladizos, de barbilla cuadrada, de mejillas hundidas, de ojos brillando de cólera a veces y de inteligencia que dejaban ver también una angustia incoercible.

Es difícil de escapar a la fascinación que aquel monje, tan sencillo en su hábito de ermitaño agustino, ejercía sobre cualquiera en su presencia. Tenía entonces treinta y cuatro años.

¿Que había sido su vida hasta entonces? ¿Que acontecimientos, que razonamientos lo habían llevado a romper con el conformismo oficial y a hacer aquel gesto que lo puso en plena luz sobre el escenario del mundo e iba a erigirlo en signo viviente de contradicción? El "Rückblick", la mirada retroprospectica que echó sobre su juventud, rápida y superficial, un año antes de morir, en 1545, no permite de contestar a aquella pregunta: es frecuente que el anciano, evocando sus recuerdos, corrija la realidad y la falsifique.

De la narración tradicional, todavía regada, parece que hay que guardar solamente el esqueleto de los hechos, no la sustancia. No es en la juventud pretendida horrorosa de Martín Lutero, no es, como lo quieren los sicoanalistas, en las crisis de monje presa de las tentaciones carnales, y no es tampoco en la indignación escandalizada que había supuestamente sentido en Roma, durante un breve viaje, que hay que entender la explicación de su actitud. Pero en un combate interior, parecido a los que persiguieron a San Pablo, San Agustín, Pascal, un debate que había vivido, temblando y en angustia, la más trágica, y de la cual salió, lastimosamente por un camino que ya no era la que enseñaba la "Ecclesia Mater" (la Iglesia Madre).

Nacido el 10 de noviembre de 1483, en Eisleben, en Sajonia, segundo de ocho hijos, Martín había sido educado en Mansfelt dónde, seis meses después de su nacimiento, su padre Hans se fijó. Su infancia no fue ni más ni menos feliz que la de muchos muchachos del pueblo, en cual medio la vida difícil endurece los caracteres, y en una familia numerosa dónde no hay tiempo de ser refinados con los sentimientos. Su padre Hans era un hombre piadoso, severo, de costumbres irreprochables, pero pronto a la cólera: encarnizado a pasar del rango de minero al de contramaestre, enseguida de pequeño contratista en fundición, exigía que todo caminara rectamente en su hogar.

Su esposa, la laboriosa Margarita, nacida Ziegler, sólida franconiana, compartía facilmente su manera de ver y hacía caminar su pequeño mundo de una mano firme, que los niños encontraban a veces pesada en exceso.
En la escuela de Mansfeld, dónde sus padres lo pusieron a la edad de seis años, Martín recibió la educación acostumbrada en aquel tiempo, la del antiguo "trivium", y la del catecismo, según los métodos pedagogicos en uso, dónde el látigo se usaba.

Su inteligencia se reveló viva. Su Padre decidió de hacerle seguir sus estudios en derecho. A Magdeburgo, en la escuela catedralicia dónde enseñaban los excelentes hermanos de la Vida Común. Su experiencia de una espiritualidad auténtica fue bien corta. Era allí, sin duda, que había tenido su primer contacto con la Biblia.

A Eisenach, enseguida, dónde la presencia de su tio abuelo, el sacristán de San Nicolas lo había llevado, desarrolló sus dones innatos por la música. Finalmente, a los dieciocho años, llegó a la Universidad de Erfurt,
( su padre, ya más acomodado, podía entonces pagarle sus libros) dónde de manera brillante sacó la maestría en artes y había hecho grandes progresos en el arte de escribir y filosofar; sus maestros, los Padres Usingen y Palz, lo formaron a sus métodos de la escolástica ockamiana; sus compañeros lo tenían por un muchacho honrado, piadoso y alegre. En todo aquello, no había nada que de muy normal, cuando, al momento de principiar sus estudios de derecho, un acontecimiento inesperado cambió de golpe su destino.

El 2 de julio de 1505, como volvía sólo de Manfeld a Erfurt, fue sorprendido por una tempestad de una violencia inacostumbrada. El rayo cayó tan cerca que creyó estar muerto. En éste peligro, invocó a Santa Ana, según la costumbre, y murmuró: "Si me ayudas, me haré monje."

Voto irreflexivo, tal vez, pero sin duda no espontáneo. Otros incidentes habían precedido aquel movimiento del alma, incidentes que se conocen mal en el detalle, tanto que la leyenda haya bordado sobre ellos; pero su sentido no es dudoso: una grave enfermedad durante su adolescencia, la muerte súbita de un amigo, una herida que se había hecho con su espada de estudiante y que había sangrado mucho tiempo: todo aquello lo había confrontado a la gran evidencia que la juventud ignora, la de la muerte. A aquella revelación, el episodio de la tempestad había puesto su sello.
La naturaleza impresionable de Martín, su sensibilidad naturalmente viva habían reaccionado a aquel miedo de entrañas que el rayo había provocado en él.

Se había recordado de los buenos Hermanos de la Vida Común, de éste Principe de Anhalt que conoció en Magdeburgo con el hábito franciscano, de aquellos Cartujos que veía en Erfurt, tan renunciados a si mismos, a todos aquellos que le parecían haber encontrado en el porte del hábito la paz del corazón, la respuesta a la pregunta espantosa. Arrebatado por el terror, aquel voto? Si, pero no solamente por el motivo que ocasionó la tempestad. Nadie, ni familia, ni amigos pudieron retenerlo de ser fiel a su promesa. Quince días después del incidente del camino, fue a tocar a la puerta del convento de los Ermitaños de San Agustin.

En 1517, era monje, hasta considerable en su Orden, cuando puso sus tesis en la puerta de la Schlosskirche de Wittenberg , monje que no soñaba en absoluto en renegar de sus votos.

"Durante veinte años he sido un monje piadoso; he celebrado la misa cada día; me he agotado en ayunos y en oraciones." Definitivamente un monje, un buen monje. " No ciertamente sin pecado, pero sin grave reproche." Así se describió a si mismo; así lo dijeron testigos. Sacerdote en 1507, subió al altar por primera vez con un fervor mezclado de temor como conviene a quien va a tener en sus manos al Dios vivo. La teología lo apasionó más y más; Dun Scott, santo Thomas, Pedro de Ailly y Gerson, Guillermo de Ockham principalmente y los de su escuela como un Gabriel Biel entre otros; los leyó con voracidad, con la Biblia, San Agustín, los místicos de San Bernardo al Maestro Eckhart.

En 1508, bajo orden del sabio Staupitz, Vicario general para Alemania, a quién aquel brillante jóven interesaba, fue transferido a Wittenberg para enseñar la filosofía y obtener el título de bachiller en artes: en su orden, goza de un gran crédito.

Durante el invierno de 1510-1511, fue designado para ir a Roma, para someter a los superiores el debate que había entre los Agustinos de estricta y amplia observancia. La leyenda quiere que el espectáculo de la Ciudad Eterna haya provocado en la conciencia del jóven monje un escándalo tal que regresó decidido a emprender la Reforma. Aquella tésis es cómoda, pero todos los testimonios la infirman. En Roma, durante cuatro cortas semanas, Lutero se había comportado en peregrino piadoso, muy deseoso de ver la mayoría posible de iglesias, de ganar las indulgencias vinculadas con aquellas visitas, de subir de rodillas la "Scala Santa". "En buen hombre de santo loco" como decía. De la corte pontifical, había visto de sus ojos solamente lo que podía percibir un oscuro pequeño Frailuco alemán de paso. Había oído más de un chisme, sin que le haga al momento mucho efecto.Es solamente después, cuando fue condenado por la Iglesia Católica, que, regresando a sus recuerdos romanos, tenía que encontrar en ellos justificaciones a su actitud: en la capital de la cristiandad, no había podido descubrir a un confesor, por ser tan grande la ignorancia: había visto en San Sebastián a siete sacerdotes chapucear la misa en una hora en el

mismo altar.

Había sido testigo de los modales desvergonzados de mujeres en la iglesia. Tal vez; pero aquel juicio severo, lo iba a llevar veinticinco años más tarde, mucho después.

De regreso a Alemania, fue afectado al convento de Wittenberg y el año siguiente, promovido doctor en teología, se vió confiar la cátedra de Escritura Santa en la Universidad. Sus cursos habían conocido un gran éxito: sobre los Salmos, sobre las epistolas de San Pablo; predicador también, se hizo querer de sus auditorios. Su superior lo tenía en muy alta estima; lo nombró "vicario de distrito" o sea provincial, teniendo jurisdicción sobre once casas de la orden; llegó hasta decirle: "Es Cristo quién habla por su boca." La importancia de Lutero y su prestigio hacían más grave todavía el gesto que acababa de cumplir el día de Todos los Santos 1517, elevandose en contra de los predicadores de indulgencias. ¿ Pero porque lo hizó?

El drama de una alma.

Para entender, hay que tratar de penetrar en aquella alma, de alcanzar aquellas zonas oscuras, llenas de amenazas dónde cada ser humano digno de ese nombre, en la contradicción y el sufrimiento, busca dar un sentido a su propio destino. Por ser muy posterior el testimonio que daba él mismo sobre el drama de su juventud, algunos lo trataron de fábula: Lutero, envejecido, para vincular su rebelión a origenes profundamente nobles y místicos, hubiera inventado el escenario de un debate digno de Pascal. Pero bastaba leer honestamente los textos de los años decisivos, su comentario, por ejemplo, de la epístola a los Romanos, para concluir que algunas posiciones han sido tomadas por el autor en conclusión de un esfuerzo dolorosoy secreto para contestar a los más graves problemas.

Es traicionar la verdad histórica y sicológica que de no admitir que Lutero fue, profundamente, uno de aquellos hombres para quienes vivir y creer son cosas serias, un combatante de las grandes luchas espirituales. En lo más íntimo de si mismo, el monje agustino que parecía hacer tan brillante carrera, estaba torturado por aquella preocupación religiosa que es menos difícil de sentir que de definir.

Lutero quemando el edicto de su condena.

En el convento dónde entró esperando tener la seguridad, no la había encontrado. Era hijo de su tiempo, de su tierra, de aquella Alemania dónde la lucha del hombre contra los poderes nocturnos se traduce en leyendas infernales o sublimes, de aquel cristianismo en crisis dónde los sermones y las danzas macabres imponían a la conciencia la obsesión de los fines últimos.

No le bastó tomar el hábito de los ermitaños para liberarse de aquellos fantasmas. " Conozco a un hombre, decía en 1518, que asegura haber pasado por transes tan intensos que ningún lenguaje podría describirlos: aquel que no hizo esa experiencia no los podría comprender. Es a tal punto que si se tuviera que soportarlos hasta el fin, que sea la decima parte de una hora, sería de perecer completamente, hasta con los huesos reducidos a cenizas."

Una angustia terrible, tal fue su lote, y su amigo Melanchton dice que durante toda su vida monástica, no se pudo liberar de ella. "Mi corazón sangraba, diciendo el Canon de la misa" reconoce Lutero, hablando de sus años de jóven sacerdote. Son palabras que no se pueden oír sin emoción.

¿De dónde le sucedía aquella angustia? Algunos le han atribuido como causa la neurosis, una heredad pesada, sobre la cual faltan los documentos, de todo modo. Pero lo que aparece en plena evidencia a quien lee sus propias confesiones, es que Lutero, mucho más que un enfermo, era un ser a quien se imponía, en toda su intensidad, el sentimiento trágico del pecado. ¿Cual pecado? Es miserable reducirlo al de la carne. Lutero, monje presa de secretas lujurias, familiar de la "delectatio morosa", incapaz de vencer en si mismo la bestia, rebelándose en contra de las disciplinas eclesiáticas para, al fin, ceder a su inclinación: si aquella imagen fuera cierta, su acción fundada sobre motivos tan lastimosos, ¿hubiera sido tan grande y la Iglesia hubiera sufrido tanto por él? De todo modo, él mismo ha afirmado muchas veces, en términos categoricos, que las peores tentaciones son otras que carnales: "los pensamientos horrorosos, el odio de Dios, la blasfemia, la desesperación, esas son las grandes tentaciones."

La concupicencia que tenía que vencer no era, de primeras, la que tira el macho hacia la hembra, pero aquella apetencia irresistible que, por el espíritu como por la carne, empuja al hombre hacía todo lo que es terrestre, evidente, humano, para decirlo todo, y lo desvía de lo invisible y de lo divino.

En el convento, había esperado liberarse de sus monstruos. Alma mística,soñaba de una presencia cálida y consoladora, que lo protegería de lo malo y de si mismo. No descubrió en aquellas prácticas a las cuáles se había obligado, nada que le diera aquella confortación.

¿Porque? ¿era carencia de humildad verdadera? ¿Insuficiencia del espíritu de oración? Sólo Dios podría decirlo, habiendo juzgado aquella alma. En todo caso, un obstáculo estaba presente que le impedía de correr, como el hijo pródigo, echarse en los brazos del Padre. Cada vez que el menor pensamiento de impureza, de violencia, de duda lo atravesaban, se creía condenado. Ninguna oración, ninguna ascesis, ni la confesión cotidiana lograban a arrancarlo de aquella obsesión del infierno, siempre presente, siempre amenazando de cacharlo. "Hacía penitencia, decía, pero la desesperación no me dejaba." El obstáculo que le atrancaba el camino de la paz y del amor era el concepto que se hacía de Dios, la imagen, que ,aseguraba, le habían mostrado, en los conventos. " Nos paledecíamos al oír el nombre de Jesús, por habernoslo representado siempre como un juez severo, irritado en contra nuestra."
¿Era por miedo de aquel maestro armado de un palo, de aquel verdugo, que había que extenuarse en ayunos, mortificaciones, en oraciones? ¿Y porque? ¿por no haber tenido la seguridad de ablandar su cólera? "Cuando harás suficientemente para obtener que Dios sea clemente? " se preguntaba con angustia. En aquel siglo de miserias, el mensaje de amor del Hijo del hombre parecía estéril: quedaba sólo una doctrina atroz, la del castigo ineluctable infligido por un justiciero inflexible. Ha sido fácil para los críticos católicos de mostrar que aquella doctrina nunca fue la de la Iglesia. El Padre Denifle, en un volúmen de 378 página, ha perentoriamente probado que la "justicia de Dios", que Lutero había encontrado como la realidad espiritual suprema, en un pasaje célebre de la epístola a los Romanos (1, 17) nunca significó la sóla "justicia puniens" la cólera divina castigando		Murillo: el hijo pródigo.
las culpas del hombre, pero mucho más la gracia justificante, la misericordia todopoderosa que Dios prodiga a los que creen en El y se someten a sus mandamientos. Hasta pudieron mostrar asombro frente a la incompresión que tal interpretación revela del pensamiento verdadero de autores que Lutero había leído bien, San Agustín por ejemplo o San Bernardo. Pero, para explicar el drama del alma de un jóven monje agustino, basta admitir que aquella doctrina, erronea, la tenía valable como la que sus maestros le habían enseñado. Tal podía ser el resultado de una formation teológica mediocre, hecha en la escuela de aquellos escolásticos mediocres que ocupaban las cátedras de universidad. Además, había en la enseñanza en curso, de que empujar a una alma inquieta sobre su declive. A Lutero, obsesionado por el deseo de aplacar al Dios terrible y que no sentía el menor alivio por el hecho de sus oraciones y mortificaciones, una doctrina suministraba una clase de respuesta: el nominalismo de Ockham, en el cual había sido formado como ya lo vimos. En los libros de ésta tendencia, había leído que, por la voluntad sóla, el hombre puede superar el pecado, pero igual como todo acto humano, llega a ser meritorio que si Dios lo acepta y lo quiere así. ¿Pero si la voluntad del hombre falla? Entonces no hay nada para ayudarlo a levantarse, porque la razón es ineficaz y la gracia no está concebida como un principio sobrenatural elevando las fuerzas espirituales del hombre hasta el plan de la justicia divina. Queda entonces un Dios caprichudo, dando o negando su gracia y su perdón por motivos que escapan a toda lógica, y frente a El un hombre desarmado, inerte y pasivo en la obra de salvación. El destino aparece como regido por la mecánica helada de un despota a los ojos de quién nada tiene mérito. Aquellas tesis de las cuales Lutero se encarnizaba a encontrar la confirmación en algunos pasajes de san Pablo y de san Agustín, correspondían demasiado a lo más profundo de su conciencia que experimentaba tan fuertemente la vanidad de todos los méritos. Sobre varios puntos, debía permanecer toda su vida ockhamista, a pesar de negar el voluntarismo que enseñaba la escuela, rechazando la libertad humana, dándole una resonancia de predestinación que no tenía en el pensamiento del maestro. En todo eso, nada le podía devolver la paz del corazón. Unas influencias más apaciguadoras se ejercieron sobre él. Había leído místicos, especialmente los alemanes del fin de la Edad Media, principalmente Tauler. Les encontró también elementos que tendían en negar la importancia de las obras exteriores, a apartar el libre albedrío del hombre, y otras que exaltaban el papel de la fe en Cristo Redentor. Que el hombre deba abrirse a la acción de Dios, sufrirla y no hacer nada para resistirla, era una de las ideas claves de la "Theologia Germanica". Por otra parte, Staupitz, que quería sanar aquella alma devastada, había ido en el mismo sentido revelandole la dulzura del amor de Dios, el soberano abandono a la Providencia. La vida divina a la cual aspiraba, no serían ni las sutilidades de la escuela, ni las practicas rituales las que se la darían, pero sólo el impulso del alma creyente, la piedad que brota de lo más secreto del corazón. "El verdadero arrepentimiento empieza por el amor de la justicia y de Dios"; cuando penetró aquella fórmula de su Vicario general, el jóven monje se sintió como liberado de una parte de su carga, en camino hacia una luz nueva. Había aparecido que de todos lados, ideas, argumentos, referencias bíblicas habían acudido para confirmar aquella doctrina y "bailar una ronda a su alrededor".








Entonces se produjo lo que él llamó "el descubrimiento de la misericordia", acontecimiento del todo interior al cual sus discipulos tenían que hacer remontar el origen de la Reforma. la fecha y el lugar siguen discutidos. Hubo una primera percepción en Roma, mientras el piadoso peregrino subía de rodillas la "Scala Santa"?
	Habrá que situar el hecho en 1518 o bien 1519, en aquel caso del asunto de las indulgencias dónde hubiera habido ya como un presentimiento de su doctrina? Ya en los cursos de 1514 a 1517, los lineamientos aparecen. La verdad la más probable es que el "descubrimiento" se hizo paulatinamente, antes de imponerse con fuerza tal que anuló todos los razonamientos, todos los acercamientos en la fulgurante claridad de lo que le apareció como evidencia.

En el prefacio en la edición de sus obras, en 1545, Lutero ha expuesto en que consistió la "repentina iluminación del Espíritu Santo". Una vez más escudriñaba el sentido del terrible versículo 1,17 de la "Epístola a los Romanos" que lo había llenado tan a menudo de angustia, cuando su verdadero sentido -- es decir lo que iba a tener por tal -- se le había aparecido. "Mientras que, en mi meditación, día y noche, examinaba el encadenamiento de aquellas palabras:" La justicia de Dios se revela en el Evangelio, como está escrito: el justo vive por la fe", he empezado a comprender que la justicia de Dios significa la que el justo vive por el don de Dios, es decir por la fe. El sentido de la frase es entonces el siguiente: el Evangelio nos revela la justicia de Dios, pero la justicia pasiva, por la cual, por medio de la fe, nos justifica Dios, lleno de misericordia. ." Descubrimiento prodigioso, a los ojos del jóven monje torturado por el temor y la angustia. El Dios verdugo, armado de un palo, retrocedía, dejando el lugar a Aquel hacía quién el alma podía recurrir, confiada. De golpe, como pasa para las grandes inteligencias, ésta única idea, toda simple en aparencia, había cristalizado a su alrededor todas clases de reflexiones y de argumentos. Llegaba a ser la base de un sistema.¿ De un sistema? LA palabra es impropia, porque no se trataba para Lutero de una doctrina seca, de una tésis, pero de una experiencia de vida, de la respuesta a sus atroces problemas. Aquella respuesta se le presentaba tan claramente que podía formularla en principios imperiosos. El hombre es pecador, incapaz de hacerse justo, condenado a la impotencia, por el enemigo que lleva dentro de sí. Aúnque se conforme exteriormente a la ley, permanece en su pecado. Aúnque trate de portarse bien, que espera adquirir méritos, no lo puede porque a la raíz de todo su ser se encuentra un germen mortal. Se necesita entonces que haya, y en realidad hay, una justicia exterior al hombre y que lo salva; sólo ella. Por la gracia de Cristo, todas las manchas del alma son como cubiertas de un manto de luz. El único modo de ser salvado, y la única suerte es de confiar en Cristo, de agarrarse en alguna manera a El. "La fe que justifica, es la que se agarra de Jesucristo." Que importan, a la par de ésta realidad de salvación, los miserables esfuerzos del hombre para hacer penitencia, enmendarse, elevarse? Todo aquello es irrisorio. "El Justo vive por la fe." Aquella doctrina, de la cual hay que reconocer que estaba que estaba perfectamente hecha para apaciguar una alma angustiada, ¿en que se separaba de la ortodoxia? La Iglesia enseña que Dios es "justo" en el sentido más sencillo de la palabra, es decir que distribuye equitablemente sus gracias a todos, y no en virtud de una clase de capricho incomprensible. Ella enseña que la salvación y la beatitud eterna se merecen en ésta tierra, por esfuerzos y obras. Ella afirma la importancia del pecado, pero no admite que el hombre no pueda hacer nada para combatirlo. Ella proclama que el amor de Dios y la unión con Cristo son bien indispensables, pero que piden que el hombre se eleve a una semejanza sobrenatural. La fe es sólo el principio de la salvación que termina por el recibimiento del sacramento, en el acto de contrición o en el acto de caridad. No basta creer para ser salvado. Lutero estaba demasiado embriagado por su descubrimiento, demasiado exaltado por la alegria de haber escapado al fin de estar atenazado por la opresión para que una argumentación tomara pie sobre él. "Inmediatamente, decía, me sentí renacer y me parecía haber entrado por las puertas totalmente abiertas al mismo paraíso. ¡Se había liberado! Se sabía pecador, pero Cristo había tomado sobre El todos los pecados del mundo. Estaba disgustado de sentir tan ineficaces sus ejercicios de piedad, y los razonamientos teológicos a los cuales había recurrido? En la prodigiosa claridad de la Redención, todas aquellas cosas humanas no eran nada más que polvos. pecado delante de Dios." A su alumno Bernhardi, le había hecho sostener una tésis de doctorado sobre la gracia y el libre albedrio, totalmente conforme a sus principios. Lo dijo él mismo: se sentía entonces "poseído por Dios."
La dialectica del pecado y de la gracia contenía la respuesta a todos los problemas. Alegre, antes de que su pensamiento haya llegado a su término, antes de haber visto su coronación, que formulará sólo después de 1518, que basta de llevar en sí la seguridad de la salvación por la fe para ser salvado, el profesor de Wittemberg había gritado su descubrimiento a sus auditorios. En la Pascua de 1517, principiando un curso sobre la epístola a los Hebreos, había expuesto su tésis: " El hombre es incapaz de levantarse sólo de cualquier pecado. - Todas las virtudes humanas son pecado delante de Dios." A su alumno Bernhardi, le había hecho sostener una tésis de doctorado sobre la gracia y el libre albedrio, totalmente conforme a sus principios. Lo dijo él mismo: se sentía entonces "poseído por Dios." ¡Que oportunidad admirable le ofrecía la predicación de las Indulgencias para hacer reventar la verdad! Ese cómputo de así dichos méritos para evitar los justos castigos -- tan pobremente adquiridos -- era lo que más le inspiraba horror. La seguridad, ¡sí!, él la había encontrado en aquella prodigiosa apuesta sobre Cristo que quería en adelante mantener y que no era aquella , tan falsa, tan lastimosa, que aquellas pobres gentes creían adquirir arrodillándose frente a reliquias y tirando alguna moneda en el tronco de algún Tetzel cualquiera. En cuanto a la autoridad del Papa, quien garantizaba el valor de esa práctica, el ockhamista que era él se recordaba de lo que enseñaban sobre el asunto los maestros de la escuela, las reservas que formulaban sobre su infalibilidad, sobre su mismo magisterio. Se recordaba que Gabriel Biel había dicho que para reformar la Iglesia, todo fiel era competente. ¿Se daba cuenta que tomando aquellas posiciones, iba a disparar una crisis tal que nunca el cristianismo había cruzado de tan grave? Ciertamente que no. Era exactamente, según sus términos, " un rocín ciego que camina sin saber a dónde va." Se interesaba unicamente al debate espiritual y era la respuesta del cielo al grito del fondo de su abismo que quería hacer oír al mundo. A ese grito " la voz de una Alemania inquieta, sordamente estremecida de pasiones mal contenidas" iba a contestar. Aquel drama de un alma iba a disparar una revolución. --Fin.--

http://www.apologetica.org/lutero-jedin.htm

Marcelle Auclair.

2007-09-19T05:41:00.000-07:00

BONJOUR!!!!!!!!!!!!!!!! JE ME PRESENTE : MARTINE , JE SUIS FRANCAISE JE VIENS DE VOIR VOTRE QUESTION SUR MARCELLE AUCLAIR JE SUIS DESOLEE MAIS ELLE NOUS A QUITTES EN 1983 J'AI UN DOSSIER SUR ELLE ET AI CONTACTE PLUSIEURS PERSONNES L'AYANT COTOYEE AINSI QUE SES DESCENDANTS SI CELA VOUS INTERESSAIT , JE POURRAIS REPONDRE A VOS QUESTIONS ET VOUS ENVOYER DES DOCUMENTS JE N'AI PAS ENCORE EU LE TEMPS DE METTRE TOUT SUR WIKI POUR L'INSTANT JE VOUS DONNE LE LIEN POUR VOIR UNE INTERVIEW PAR BERNARD PIVOT DANS "APOSTROPHE" http://www.ina.fr/archivespourtous/index.php?vue=notice&from=fulltext&mc=Auclair,%20Marcelle&num_notice=1&total_notices=1 J'AIMERAIS CONNAITRE D'AUTRES "FANS" POUR DISCUTER ET COMPLETER MA LISTE DE RENSEIGNEMENTS JE SUIS TRES HEUREUSE DE RENCONTRER QUELQU'UN QUI S'INTERESSE A ELLE, CAR "NUL N'EST PROPHETE EN SON PAYS " ET ELLE EST BIEN OUBLIEE EN FRANCE. JE JOINS · UNE PHOTO D'ELLE · SON PORTRAIT PAR MARIE LAURENCIN · UNE CARTE POSTALE ANCIENNE DE LA RUE QU'ELLE HABITAIT DANS LA VILLE( PRES DE PARIS )OU ELLE EST ENTERREE. A BIENTOT J"ESPERE CORDIALEMENT MARTINE

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Chère Martine, Vous me voyez très touché par votre e-mail. C'est par le biais de son livre sur Thèrèse d'Avila que j'ai approché cette très intéressante personne qu'est Marcelle Auclair. Le livre a été lu et relu, et fait lire. Autant j'admire Thérèse, autant Marcelle. Elle pénètre Thérèse avec beaucoup de sensibilité. Bien documentée, prenant au sérieux sa tâche d'écrivain, allant vivre dans le milieu du Carmel. On vibre avec Thérèse et on palpe la richesse intérieure de Marcelle. C'est cette intuition de l'écrivain le merveilleux. Ainsi j'ai deux amies en plus et je crois que je trouverai en vous une autre encore. C'est merveilleux pouvoir partager l'intériorité des personnes, découvrant une source de beauté et une capacité d'amour. Il reste à transmettre à beaucoup d'autres ces découvertes car le partage du beau est une missión et fait découvrir à d'autres la vie et des personnes extraordinaires. Ma foi me fait croire dans une communion actuelle et future avec Thérèse et Marcelle. Merci pour votre information et j'espère pouvoir suivre vos apports dans wikipedia. Un cordial bonjour. Georges

http://fr.wikipedia.org/wiki/Marcelle_Auclair

2007-06-08T15:20:00.000-07:00

Biografía de Adela ZamudioIlustre mujer, cochabambina, nacida en La Paz en 1854. Escritora, pensadora, pintora, Directora y profesora de la primera escuela laica en Bolivia. Poetisa coronada en 1928 por el Gobierno de la Nación. Vivió para Las letras y la enseñanza. Fundó en 1911 la primera escuela de pintura para señoritas y otra igual para niños del suburbio. Muy joven se inició en la poesía bajo el seudónimo de SOLEDAD y llegó a ser la figura literaria sobresaliente entre todos Los escritores del periodo romántico. Manejó con acierto todos los géneros y formas retóricas. Su versificaciones fluida y correcta. Sus temas son la vida, la Naturaleza, Los sentimientos y la preocupación filosófica. Penetrante observadora del alma humana, sus cuentos reflejan el ambiente de su época y denuncian la injusticia social y económica con sutileza, medida e ironía. El desconsuelo que se encierra en muchas de Las composiciones de Zamudio, nace mas de la angustia filosófica, de la lucha con un medio chato y clerical que del prurito lacrimoso y sentimental que aquejaba a los escritores del siglo pasado. Combatió gallardamente par la emancipación social e intelectual de la mujer, sin que esta actitud menoscabara su femineidad. Su rebeldía estaba unida a un alto sentido cristiano; sin embargo fue combatida parlas autoridades eclesiásticas hasta suscitar una célebre polémica nacional en la que se solidarizaron con la Maestra y Poetisa la casi totalidad de los escritores bolivianos importantes. Autora de piezas de teatro y lecciones líricas para niños. Su labor didáctica aparte del magisterio, cuenta con estudios y conferencias orientadoras. Obras: "Ensayos políticos, Buenos Aires 1887; "Intimas", "Peregrinando","Ráfagas", París 1914; "Cuentos breves". Ilustres críticos bolivianos se han ocupado de la obra de esta Poetisa, Maestra y Precursora. Augusto Guzmán ha realizado el estudio mas completo y documentado en "Biografía de una mujer ilustre". Fallece en 1928Vea : Poesías y su Biografía

ADELA ZAMUDIO

2007-06-08T15:17:00.000-07:00

En la árida playa del próximo río tan sólo hay enjutas y ardientes arenas; vapores que se alzan de un fétido estanque, brillando a lo lejos titilan y tiemblan. *** En todo el espacio que abarca la vista ni un alma se mueve, ni un eco resuena. Que paz y que tedio! solemne el paisaje de un gran cementerio la calma remeda. *** De pronto en la línea del ancho horizonte blanquísima nube surgiendo ligera se agranda, se extiende, y en pocos instantes entolda la esfera. *** La atmósfera ardiente palpita de gozo y el leve murmullo de brisa indiscreta en prados y bosques esparce el anuncio de próxima fiesta. *** La anuncian distantes Los ecos confusos del viento que vuela; sutil, diligente, retoza en el prado, se lanza a la aldea, *** Recorre Las calles, tropieza en Los muros, sacude Las puertas, y en calles y prados exclama triunfante: Ya vienen ! Ya llegan! *** Y plantas y flores sacuden el polvo y al goce se aprestan, y en tanto, en la nube que entolda el espacio retumba la orquesta. *** Turbión de agua y viento que anubla el paisaje con loco algazara chillando se acerca y al soplo pujante se agita confusa la vasta pradera. *** Turbión de agua y viento que arrastra en sus giros ramajes y flores, guijarros y arenas, y en pocos instantes, sembrando el desorden, transforma la escena. *** Flexible y gozosa se entrega a su impulso la inquieta arboleda, y molles y sauces ensayan la danza tendida a Los aires la gran cabellera. *** Los troncos añosos, el bárbaro empuje resisten apenas con secos gruñidos, de bosques y prados la suerte lamentan: *** Pared piedrecillas de la árida playa, sabeis, revoltosas, a dónde se os lleva? queréis ver mañana cubierta de escombros la hermosa pradera? *** Las flores que al borde del fétido estanque lucieron sencillas su blanca inocencia qué harán si ese fango se agita y rebosa de miasmas malsanos llenando la senda? -*** Al ave que el nido colgó de la rama que suerte le espera? Qué hacéis, insensatos, trastorno y desorden sembrando doquiera? *** Y el viento, aturdido, con risa estridente responde a sus quejas; y en tanto en la nube que entolda el espacio retumba la orquesta. La danza prosigue. Mil gritos de orgía se apagan por grados... La noche comienza... y el campo, cubierto de fango y destrozos, se envuelve en tinieblas. *** Qué fue de las aves, qué fue de las flores, qué fue de la hermosa, fecunda pradera?... Tras noche de horrores se ve como siempre surgir la mañana brillante y serena. *** Vistiendo ropajes de frescos matices las ramas se cubren de brotes y yemas, el campo renace luciendo sus galas, sus galas eternas! **** Tal es oh misterio! la ley de la vida que todo renueva, que el viento y la nube son fuerzas que a un tiempo destruyen y crean. *** Mas ay! que esa aurora transcurre cual otras, la pálida tarde de nuevo se acerca y exhala en el fango confusos gemidos el alma doliente de flores ya muertas. Vosotras que, erguidas, alzáis a los cielos la frente serena sabéis por ventura lo que es la existencia? *** Ah! triste el destino que cupo a las flores Felices las piedras, felices las rocas que ignoran la vida que sienten apenas. *** También cual vosotras ufanas un día pasamos las horas forjando quimeras; mas ahora... que somos? despojos humildes que abonan el surco que el germen sustenta. **** Brotar de la nada, sentirse inmortales, soñar unas horas... volver a la tierra... Oh ley misteriosa! continua mudanza, cuál es tu grandeza? **** Si el íntimo anhelo, perfume del alma que sube a la esfera, no alcanza otra vida; si sólo es engaño, si sólo es quimera, maldita mil veces! oh madre! oh Natura! maldita mil veces tu vana tarea! ADELA ZAMUDIO (1854 - COCHABAMBA -1928)

A la Vírgen...

2007-05-16T00:00:00.000-07:00

Si ociosa no, asistió naturaleza

Incapaz a la tuya, oh gran Señora,

Concepción limpia, donde ciega ignora

Lo que muda admiró de tu pureza.

Díganlo, oh Virgen, la mayor belleza

Del día, cuya luz tu manto dora,

La que calzas nocturna brilladora,

Los que ciñen carbunclos tu cabeza.

Pura la Iglesia ya, pura te llama

La Escuela, y todo pío afecto sabio

Cultas en tu favor da plumas bellas

¿Qué mucho, pues, si aun hoy sellado el labio,

Si la naturaleza aun hoy te aclama

Virgen pura, si el sol, luna y estrellas?

Luis de Góngora y Argote

Enviado por MariCruz.

Poésie 45 Sainte Thérèse de Lisieux

2007-01-08T14:25:00.000-08:00

Il est des âmes sur la terre Qui cherchent en vain le bonheur Mais pour moi, c'est tout le contraire La joie se trouve dans mon coeur Cette joie n'est pas éphémère Je la possède sans retour Comme une rose printanière Elle me sourit chaque jour. Vraiment je suis par trop heureuse, Je fais toujours ma volonté... Pourrais-je n'être pas joyeuse et ne pas montrer ma gaieté ?... Ma joie, c'est d'aimer la souffrance, Je souris en versant des pleurs J'accepte avec reconnaissance Les épines mêlées aux fleurs. Lorsque le Ciel bleu devient sombre Et qu'il semble me délaisser, Ma joie, c'est de rester dans l'ombre De me cacher, de m'abaisser. Ma joie, c'est la Volonté Sainte De Jésus mon unique amour Ainsi je vis sans nulle crainte J'aime autant la nuit que le jour. Ma joie, c'est de rester petite Aussi quand je tombe en chemin Je puis me relever bien vite Et Jésus me prend par la main Alors le comblant de caresses Je Lui dis qu'Il est tout pour moi Et je redouble de tendresses Lorsqu'Il se dérobe à ma foi. Si parfois je verse des larmes Ma joie, c'est de les bien cacher Oh ! que la souffrance a de charmes Quand de fleurs on sait la voiler ! Je veux bien souffrir sans le dire Pour que Jésus soit consolé Ma joie, c'est de le voir sourire Lorsque mon coeur est exilé... Ma joie, c'est de lutter sans cesse Afin d'enfanter des élus. C'est le coeur brûlant de tendresse De souvent redire à Jésus : "Pour toi, mon Divin petit Frère" Je suis heureuse de souffrir" Ma seule joie sur cette terre" C'est de pouvoir te réjouir." Longtemps encore je veux bien vivre" Seigneur, si c'est là ton désir" Dans le Ciel je voudrais te suivre" Si cela te faisait plaisir." L'amour, ce feu de la Patrie" Ne cesse de me consumer" Que me font la mort ou la vie ?" Jésus, ma joie, c'est de t'aimer !" Poésie 45 Sainte Thérèse de Lisieux

AMOR DESBORDADO

2006-12-10T09:23:00.000-08:00

Chiquito, chiquito, prematuro y abierto a la vida pero con las condiciones todas para la muerte. Chiquito el bebé, pequeñito; abierto a la caricia, la ternura… una ternura que nunca llega de esa madre que yace desabitada, desangrada, desangelada…, y que vuelve a la tierra después de haber dado tanta vida a la vida. Sin embargo el milagro se insinúa, se vislumbra, "Allá están las hermanas"; alguien le dice al padre. "Aquí está mi motocicleta", otro alguien le dice al hermano del padre. Y él se pone en camino. Su vida pequeñita – que es una niña - la lleva en los brazos. Y lleva también el corazón roto, desgarrado…, y una luz de urgencia en las pupilas. Los kilómetros se han hecho eternos. En mitad de una sabana silenciosa y casi sin senderos. Pero por fin están ahí, ya han llegado. El dispensario se dibuja, al final de la mañana, con bullicio de enfermos, sollozo de niños, ajetreo de auxiliares, familiares que cocinan, y una baca blanca que pasta allá al fondo, en el patio. Las hermanas llegan, - el padre las mira con cierto alivio - traen las manos llenas de servicio, y los ojos cargados de entrega ( de cansancio también ). "No hay tiempo que perder", se dicen. Y recobran esa vida prematura, amenazada, sin más instrumental que el mucho amor que las desborda. Y sin saber el como, pero si el porqué, el milagro comienza a obrarse. Y esa niña pequeñita, tan amenazada, tan al borde de la muerte, decide quedarse en la vida. Unos meses más tarde ella, la niña, recobra el peso justo; y él, el padre, la recobra con el futuro intacto. Las hermanas sonríen… contentas… Y el bullicio del dispensario las devuelve nuevamente al trabajo. Paco Bautista

2006-12-06T10:12:00.000-08:00

PROPONGO MI CABEZA ATORMENTADA

Propongo mi cabeza atormentada
por la sed y la tumba. Yo quería
despedir un sonido de alegría;
quizá sueno a materia desollada.

Me justifico en el dolor. No hay nada
yo no encuentro en mis huesos cobardía.
En mi canto se invierte la agonía;
es un caso de luz incorporada

Propongo mi cabeza por si hubiera
necesidad de soportar un rayo.
No hablo por mí solo. Digo, juro
que la belleza es necesaria. Muera
lo que deba morir; lo que me callo.
No toques, Dios, mi corazón impuro.

Antonio Gamoneda, Premio Cervantes 2006.

Que tu mirada sea

2006-11-12T10:18:00.000-08:00

Que tu mirada sea

Que tu mirada sea,
mirada clara,
sea mirada de niño,
que transparenta el alma.

Que tu sonrisa sea,
sonrisa ancha,
fuerza que surja de adentro,
ganas que se contagian,
buen humor que de sentido
al quehacer de tu jornada.

Que tus palabras sean,
valientes palabras,
que no oculten la verdad
y no teman proclamarla.
Que sean la voz de aquellos,
que ya no pueden ni alzarla.

Que tus manos sean,
manos entrelazadas,
manos con otras tendidas,
abiertas, no solitarias.
Manos unidas y fuertes
que hoy construyan el mañana.

Que tu caminar sea,
compartida caminada,
que busque abrir junto a otros
huellas de nueva esperanza.
Que tu camino acompañe
el caminar del pueblo en marcha.

Que tus silencios sean,
eco de tus entrañas,
crisol de anhelo y proyectos,
que solo el tiempo amalgama.
Silencio fértil, simiente
que en brotes de vida estalla.

Que tu vida entrega sea,
para que valga la pena,
ser vivida y no gastada.

(Marcelo A. Murúa)
Ed. Paulinas

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una gran nariz...

2006-10-03T10:10:00.000-07:00

Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una alquitara medio viva,
érase un peje espada mal barbado;
era un reloj de sol mal encarado,
érase un elefante boca arriba,
érase una nariz sayón y escriba,
un Ovidio Nasón mal narigado.
Érase el espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,
las doce tribus de narices eran;
érase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera,
que en la cara de Anás fuera delito.

Quevedo

Porque me enamoré de ti...

2006-09-25T02:46:00.000-07:00

Por todo eso que nunca te dije

por todo lo que me recuerda a ti

por las ganas que me quedan

de vivir y compartir

por los sueños que te debo

por los besos que te di

por sentirte tan cercano

por tenerte junto a mi

por mil y una razones

por mis noches de jazmín

por sentir tan tuya mi vida

por amarte y ser feliz

porque no hay otro en mi pecho

porque eres tú, mi latir

porque te di mi cariño

porque me enamoré de ti...

por tantas y tantas cosas

contigo voy a subir

donde se ama sin miedo

y los sueños son sin fin

por escaleras al cielo

...entre nubes a dormir.

Te amo

dedicada a Carlos

Nubes y vientos...

2006-04-22T11:14:00.000-07:00

En la árida playa del próximo río

tan sólo hay enjutas y ardientes arenas;

vapores que se alzan de un fétido estanque,

brillando a lo lejos titilan y tiemblan.

***

En todo el espacio que abarca la vista

ni un alma se mueve, ni un eco resuena.

Que paz y que tedio! solemne el paisaje

de un gran cementerio la calma remeda.

***

De pronto en la línea del ancho horizonte

blanquísima nube surgiendo ligera

se agranda, se extiende, y en pocos instantes

entolda la esfera.

***

La atmósfera ardiente palpita de gozo

y el leve murmullo de brisa indiscreta

en prados y bosques esparce el anuncio

de próxima fiesta.

***

La anuncian distantes Los ecos confusos

del viento que vuela;

sutil, diligente, retoza en el prado,

se lanza a la aldea,

***

Recorre Las calles, tropieza en Los muros,

sacude Las puertas,

y en calles y prados exclama triunfante:

Ya vienen ! Ya llegan!

***

Y plantas y flores sacuden el polvo

y al goce se aprestan,

y en tanto, en la nube que entolda el espacio

retumba la orquesta.

***

Turbión de agua y viento que anubla el paisaje

con loco algazara chillando se acerca

y al soplo pujante se agita confusa

la vasta pradera.

***

Turbión de agua y viento que arrastra en sus giros

ramajes y flores, guijarros y arenas,

y en pocos instantes, sembrando el desorden,

transforma la escena.

***

Flexible y gozosa se entrega a su impulso

la inquieta arboleda,

y molles y sauces ensayan la danza

tendida a Los aires la gran cabellera.

***

Los troncos añosos, el bárbaro empuje

resisten apenas

con secos gruñidos, de bosques y prados

la suerte lamentan:

***

Pared piedrecillas de la árida playa,

sabeis, revoltosas, a dónde se os lleva?

queréis ver mañana cubierta de escombros

la hermosa pradera?

***

Las flores que al borde del fétido estanque

lucieron sencillas su blanca inocencia

qué harán si ese fango se agita y rebosa

de miasmas malsanos llenando la senda?

-***

Al ave que el nido colgó de la rama

que suerte le espera?

Qué hacéis, insensatos, trastorno y desorden

sembrando doquiera?

***

Y el viento, aturdido, con risa estridente

responde a sus quejas;

y en tanto en la nube que entolda el espacio

retumba la orquesta.

La danza prosigue. Mil gritos de orgía

se apagan por grados... La noche comienza...

y el campo, cubierto de fango y destrozos,

se envuelve en tinieblas.

***

Qué fue de las aves, qué fue de las flores,

qué fue de la hermosa, fecunda pradera?...

Tras noche de horrores se ve como siempre

surgir la mañana brillante y serena.

***

Vistiendo ropajes de frescos matices

las ramas se cubren de brotes y yemas,

el campo renace luciendo sus galas,

sus galas eternas!

****

Tal es oh misterio! la ley de la vida

que todo renueva,

que el viento y la nube son fuerzas que a un tiempo

destruyen y crean.

***

Mas ay! que esa aurora transcurre cual otras,

la pálida tarde de nuevo se acerca

y exhala en el fango confusos gemidos

el alma doliente de flores ya muertas.

Vosotras que, erguidas, alzáis a los cielos

la frente serena

sabéis por ventura lo que es la existencia?

***

Ah! triste el destino que cupo a las flores

Felices las piedras,

felices las rocas que ignoran la vida

que sienten apenas.

***

También cual vosotras ufanas un día

pasamos las horas forjando quimeras;

mas ahora... que somos? despojos humildes

que abonan el surco que el germen sustenta.

****

Brotar de la nada, sentirse inmortales,

soñar unas horas... volver a la tierra...

Oh ley misteriosa! continua mudanza,

cuál es tu grandeza?

****

Si el íntimo anhelo, perfume del alma

que sube a la esfera,

no alcanza otra vida; si sólo es engaño,

si sólo es quimera,

maldita mil veces! oh madre! oh Natura!

maldita mil veces tu vana tarea!

ADELA ZAMUDIO

(1854 - COCHABAMBA -1928)

Nubes y vientos

2006-04-22T10:15:00.000-07:00

En la árida playa del próximo río tan sólo hay enjutas y ardientes arenas; vapores que se alzan de un fétido estanque, brillando a lo lejos titilan y tiemblan. *** En todo el espacio que abarca la vista ni un alma se mueve, ni un eco resuena. Que paz y que tedio! solemne el paisaje de un gran cementerio la calma remeda. *** De pronto en la línea del ancho horizonte blanquísima nube surgiendo ligera se agranda, se extiende, y en pocos instantes entolda la esfera. *** La atmósfera ardiente palpita de gozo y el leve murmullo de brisa indiscreta en prados y bosques esparce el anuncio de próxima fiesta. *** La anuncian distantes los ecos confusos del viento que vuela; sutil, diligente, retoza en el prado, se lanza a la aldea, *** Recorre las calles, tropieza en los muros, sacude las puertas, y en calles y prados exclama triunfante: Ya vienen ! Ya llegan! *** Y plantas y flores sacuden el polvo y al goce se aprestan, y en tanto, en la nube que entolda el espacio retumba la orquesta. *** Turbión de agua y viento que anubla el paisaje con loco algazara chillando se acerca y al soplo pujante se agita confusa la vasta pradera. *** Turbión de agua y viento que arrastra en sus giros ramajes y flores, guijarros y arenas, y en pocos instantes, sembrando el desorden, transforma la escena. *** Flexible y gozosa se entrega a su impulso la inquieta arboleda, y molles y sauces ensayan la danza tendida a Los aires la gran cabellera. *** Los troncos añosos, el bárbaro empuje resisten apenas con secos gruñidos, de bosques y prados la suerte lamentan: *** Pared piedrecillas de la árida playa, sabeis, revoltosas, a dónde se os lleva? queréis ver mañana cubierta de escombros la hermosa pradera? *** Las flores que al borde del fétido estanque lucieron sencillas su blanca inocencia qué harán si ese fango se agita y rebosa de miasmas malsanos llenando la senda?- *** Al ave que el nido colgó de la rama que suerte le espera? Qué hacéis, insensatos, trastorno y desorden sembrando doquiera? *** Y el viento, aturdido, con risa estridente responde a sus quejas; y en tanto en la nube que entolda el espacio retumba la orquesta. *** La danza prosigue. Mil gritos de orgía se apagan por grados... La noche comienza... y el campo, cubierto de fango y destrozos, se envuelve en tinieblas. *** Qué fue de las aves, qué fue de las flores, qué fue de la hermosa, fecunda pradera?... Tras noche de horrores se ve como siempre surgir la mañana brillante y serena. *** Vistiendo ropajes de frescos matices las ramas se cubren de brotes y yemas, el campo renace luciendo sus galas, sus galas eternas! **** Tal es oh misterio! la ley de la vida que todo renueva, que el viento y la nube son fuerzas que a un tiempo destruyen y crean. *** Mas ay! que esa aurora transcurre cual otras, la pálida tarde de nuevo se acerca y exhala en el fango confusos gemidos el alma doliente de flores ya muertas. *** Vosotras que, erguidas, alzáis a los cielos la frente serena sabéis por ventura lo que es la existencia? *** Ah! triste el destino que cupo a las flores Felices las piedras, felices las rocas que ignoran la vida que sienten apenas. *** También cual vosotras ufanas un día pasamos las horas forjando quimeras; mas ahora... que somos? despojos humildes que abonan el surco que el germen sustenta. **** Brotar de la nada, sentirse inmortales, soñar unas horas... volver a la tierra... Oh ley misteriosa! continua mudanza, cuál es tu grandeza? **** Si el íntimo anhelo, perfume del alma que sube a la esfera, no alcanza otra vida; si sólo es engaño, si sólo es quimera, maldita mil veces! oh madre! oh Natura! maldita mil veces tu vana tarea! **** ADELA ZAMUDIO(1854 - COCHABAMBA -1928)

Entre irse y quedarse.....

2006-04-20T14:12:00.000-07:00

Entre irse y quedarse......

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.
La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.
Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.
Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.
Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.
La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.
En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.
Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Octavio Paz

Umbrío por la pena.....

2006-03-16T14:31:00.000-08:00

Umbrío por la pena.....
Umbrío por la pena, casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.
Pena con pena y pena desayuno
pena es mi paz y pena mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.
Cardos, penas, me oponen su corona,
cardos, penas, me azuzan sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.
No podrá con la pena mi persona
circundada de penas y de cardos....
¡cuánto penar para morirse uno!.

Miguel Hernández, 1934

Exceso alcoholico

2006-03-05T06:01:00.000-08:00

Exceso alcoholico
Originally uploaded by calamocurrente.

Muy lleno de sentido del humor. Felicitaciones, Señor poeta!
Siga su buen trabajo en Internet.

Jorge

2006-03-04T09:26:00.000-08:00

Obra de la

pintora valenciana:

-Bruna Abad-

Yo sé que el tierno amor escoge sus ciudades.

Yo sé

que el tierno amor escoge sus ciudades

y cada pasión toma un domicilio,

un modo diferente de andar por los pasillos

o de apagar las luces.

Y sé

que hay un portal dormido en cada labio,

un ascensor sin números,

una escalera llena de pequeños paréntesis.

Sé que cada ilusión

tiene formas distintas

de inventar corazones o pronunciar los nombres

al coger el teléfono.

Sé que cada esperanza

busca siempre un camino

para tapar su sombra desnuda con las sábanas

cuando va a despertarse.

Y sé

que hay una fecha, un día, detrás de cada calle,

un rencor deseable,

un arrepentimiento, a medias, en el cuerpo.

Yo sé

que el amor tiene letras diferentes

para escribir: me voy, para decir:

regreso de improviso. Cada tiempo de dudas

necesita un paisaje.

(Luis García Montero)

Elegía del niño marinero

2006-02-16T17:22:00.000-08:00

MARINERITO delgado, Luis Gonzaga de la mar, qué fresco era tu pescado, acabado de pescar! Te fuiste, marinerito, en una noche lunada, tan alegre, tan bonito, cantando, a la mar salada! Qué humilde estaba la mar! ¡El cómo la gobernaba! Tan dulce era su cantar, que el aire se enajenaba. Cinco delfines remeros su barca le cortejaban. Dos ángeles marineros, invisibles, la guiaban. Tendió las redes, ¡qué pena!, por sobre la mar helada. Y pescó la luna llena, sola, en su red plateada. ¡Qué negra quedó la mar! ¡La noche qué desolada! Derribado su cantar, la barca fue derribada. Flotadora va en el viento la sonrisa amortajada de su rostro. ¡Qué lamento el de la noche cerrada! ¡ Ay mi niño marinero, tan morenito y galán, tan guapo y tan pinturero, más puro y bueno que el pan! ¿Qué harás, pescador de oro, allá en los valles salados del mar? ¿Hallaste el tesoro secreto de los pescados? ¡Deja, niño, el salinar del fondo, y súbeme el cielo de los peces, y, en tu anzuelo, mi hortelanita del mar! Rafael Alberti

de un poeta...

2006-02-08T11:30:00.000-08:00

Y él respondió...
Desearías saber el secreto de la muerte. ¿Pero cómo lo encontraréis a menos de buscarlo en el corazón de la vida?
El mochuelo, cuyos ojos atados a la noche son ciegos en el día, no puede descubrir el misterio de la luz... Sí, en verdad, queréis contemplar el espíritu de la muerte, abrid de par en par vuestro corazón en el cuerpo de la vida. Porque la vida y la muerte son una, así como el río y el mar son uno también.
En el arcano de vuestras esperanzas y deseos reposa vuestro conocimiento silencioso del más allá. Y, como las semillas soñando bajo la nieve, vuestro corazón sueña con la primavera. Confiad en los sueños, porque el camino a la eternidad está escondido......
Vuestro miedo a la muerte no es más que el temblor del pastor,
cuando está de pie ante el Rey, cuya mano va a posarse sobre él como un honor.
¿No está, acaso, contento el pastor, bajo su miedo de llevar la marca del Rey?...
¿No lo hace eso, sin embargo, más conciente de su temblor?.
Porque, ¿qué es morir sino erguirse desnudo?
Y, ¿qué es dejar de respirar, sino el liberar el aliento de sus inquietos vaivenes
para que pueda elevarse y expandirse y, ya sin trabas, buscar a Dios?....
Sólo cuando bebáis el río del silencio cantaréis de verdad...
y cuando la tierra reclame vuestros miembros, es cuando bailaréis de verdad.

K. Gibrán.

El hombre que yo amo...

2005-12-28T07:28:00.000-08:00

El hombre que yo amo cuida de mi, como cosa suya me tiene. Y alimenta mi amor con abrazos y besos sabe muy bien que le pertenezco... El hombre que me ama no me deja sola ni un momento conoce y consuela todos mis lamentos venciendo al sufrimiento Y por encima de todo comparte completamente mi gozo de vivir amandonos en conocimiento en union por un mismo sentimiento.

Cuando te vea por primera vez......

2005-12-23T15:57:00.000-08:00

......Cuando te vea por primera vez, Dios mío, ¿sabré qué decirte?. Calladamente esconderé mi frente en tu regazo, y lloraré, como cuando era niño. ¡Tus ojos curaron todas mis llagas! Después te contaré mi vida entera...... aunque ya la conoces. Y tú, para dormirme, lentamente me dirás una historia que comienza así: "Había una vez un hombrecito del planeta Tierra y un Dios que lo quería mucho...." Amén ( P. Lódola)

Aujourd'hui, hier et toujours.

2005-12-20T21:20:00.000-08:00

Aujourd'hui, hier et toujours. De "Paroles de silence", Mame 1991. Le temps, comme hier, comme avant, comme demain, comme devant, irrésistiblement, irrévocablement, que la terre s'agite, que le monde dorme, n'en finit pas de s'écouler. En écho, résonne seul un carillon monotone, bruit de maintenant, musique d'éternité... Le temps, on a cherché à l'arrêter, à le capturer, courant après lui ou s'arrètant de respirer... En vain... Dans des boîtes, à l'aide de ressorts et d'engrenages compliqués, on a voulu le domestiquer, un instant, on a même caressé le rêve de le remonter... Cherchant à le définir, entre Noël et la moisson, au rythme des semaines, des mois, des saisons, on a fini par comptabiliser tant et tant d'années que notre tête s'est mise à tourner... Et le temps, comme hier, comme avant, comme demain, comme devant, n'en finit pas de s'échapper. En écho à l'angoisse de notre recherche obstinée, seul résonne un carillon monotone, bruit de maintenant, musique d'éternité...

Mi pensamiento

2005-12-13T02:08:00.000-08:00

mi pensamiento Eres tú, mi pensamiento y me hablas desde adentro así te vivo así te asiento un anillo con tu nombre lleva mi firmamento palpita aquí en mi pecho mi corazón de alegría tú me hablas yo te escucho vida mía y es tan grande este pedazo de esperanza mía.... Que mi fe en ti montañas movería. Nunca fue tormento amarte la más dulce medicina me la dan tus besos amor puro en vitaminas. No existe angustia que no calme el amor de una caricia las tuyas me valen me quitan las penas me curan los males. Ya te lo dije mi amor que en el amor todo vale cuando se quiere de veras y al mismo tiempo te entregas la vida se vuelve milagro que no conoce fronteras.

El que me quiere de veras

2005-11-28T08:35:00.000-08:00

Las espirales del tiempo el mundo loco y sus quimeras no harán que yo me olvide del que me quiere de veras Aquel que en la noche oscura buscando a ciegas mi boca me dio su beso y su vida pasando a ser una sombra Buscaba ciega mi boca... y despertó con tus labios entonces la noche oscura pasó a ser la más bella brillando lucirá por muchos años... dedicada a Carlos, el amor de mi vida y el hombre que siempre soñe TE AMO MI AMOR

Piedra de Sol

2005-11-14T17:06:00.000-08:00

"La treizième revient...c’est encor la première;et c’est toujours la seule-ou c’est le seul moment;car es-tu reine, ô toi, la première ou dernière?es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant?" (Gérard de Nerval, Arthèmis )

Un sauce de cristal, un chopo de agua,

un alto surtidor que el viento arquea,

un árbol bien plantado mas danzante,

un caminar de río que se curva,

avanza, retrocede, da un rodeo

y llega siempre:

un caminar tranquilo

de estrella o primavera sin premura,

agua que con los párpados cerrados

mana toda la noche profecías,

unánime presencia en oleaje,

ola tras ola hasta cubrirlo todo,

verde soberanía sin ocaso

como el deslumbramiento de las alas

cuando se abren en mitad del cielo,

un caminar entre las espesuras

de los días futuros y el aciago

fulgor de la desdicha como un ave

petrificando el bosque con su canto

y las felicidades inminentes

entre las ramas que se desvanecen,

horas de luz que pican ya los pájaros,

presagios que se escapan de la mano

una presencia como un canto súbito,

como el viento cantando en el incendio,

una mirada que sostiene en vilo

al mundo con sus mares y sus montes,

cuerpo de luz filtrado por un ágata,

piernas de luz, vientre de luz, bahías,

roca solar, cuerpo color de nube,

color de día rápido que salta,

la hora centellea y tiene cuerpo,

el mundo ya es visible por tu cuerpo,

es transparente por tu transparencia.....

Octavio Paz (México, 1914-1998)

"EL CIPRÉS DE SILOS"

2005-11-14T16:54:00.000-08:00

EL CIPRÉS DE SILOS Enhiesto surtidor de sombra y sueño que acongojas el cielo con tu lanza. Chorro que a las estrellas casi alcanza devanado a sí mismo en loco empeño. Mástil de soledad, prodigio isleño; flecha de fe, saeta de esperanza. Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza, peregrina al azar, mi alma sin dueño. Cuando te vi, señero, dulce firme, qué ansiedades sentí de diluirme y ascender como tú, vuelto cristales, como tú, negra torre de arduos filos, ejemplo de delirios verticales, mudo ciprés en el fervor de Silos. Gerardo Diego

Lilas blancs...Jorge.

2005-11-12T10:40:00.000-08:00

Un ciel tiré à quatre épingles... Soleil fondant comme le beurre! De son plafond, il bat, il cingle Tout courroucé par leur odeur Les lilas blancs ébouriffés. Les herbes vertes et la rosée. Un petit vent plein, se dandine, Le nez curieux, dans les bosquets; Suspend son vol et puis caline Les nids où dorment les orvets, Les lilas blancs ébouriffés, Les gris ramiers ensommeillés. Un papillon qui perd la face S'enfuit, emporté par le vent. Un gros bourdon va sur sa trace; Mange une fleur en chantonnant. Les lilas blancs ébouriffés Sont sur le point d'être fanés. Taillé dans du bois de vieux saule, Un crucifix ouvre le ciel. Il porte un poids sur les épaules, Un poids d'amour; signe éternel. Les lilas blancs sont endormis Leurs feuilles prennent un ton jauni.

Charleroi... Jorge...

2005-11-12T07:57:00.000-08:00

Charleroi, la ville triste, Regarde passer ses chalands, Les bistrots couleur de bistre Vivent à peine, nonchalands. Tout est morne, glauque, cassant. Les rues résonnent, sinistres Sous les pas lourds d'un seul passant. Charleroi, la ville triste.

Luz o sombra tú decides

2005-11-08T10:39:00.000-08:00

Luz o sombra. Tú decides Presagio fue de un mal, tu voz sellada, de mi sima, tu lava, fuego helado, cripta y sombra de verso enamorado y un Olimpo sin Venus cautivada. Lunado sol de escarcha y madrugada hendido en arrebol de verde prado, deseo incontenible que, callado, se aloja en el agraz de tu mirada. Puedo amarte, pensarte y no tenerte, ser aurora de núbil peonía, desearte, besarte y merecerte, o ser de bruna flor, cruel agonía, destronarte, olvidarte, aborrecerte. Ser la sombra en tu luz..., luz en tu día. autor Tano....expuso....lokillo

Serenata

2005-11-08T03:25:00.000-08:00

53. El camino de la vida ( Héctor Ochoa) Vals. Colombiano De prisa como el viento van pasando los días y las noches de la infancia.Un ángel nos depara sus cuidados mientras sus manos tejen las distancias.Después llegan los años juveniles, los juegos, los amigos, el colegio.El alma ya define sus perfilesy empieza el corazón de pronto a cultivar un sueño. Y brotan como un manantial las mieles del primer amor;el alma ya quiere volar y vuela tras una ilusión. Y aprendemos que el dolor y la alegría son la esencia permanente de la vida. Y luego cuando somos dos en busca de un mismo idealformamos un nido de amor, refugio que se llama hogar.Y empezamos otra etapa del camino; un hombre, una mujer unidos por la fe y la esperanza. Los frutos de la unión que Dios bendijo alegran el hogar con su presencia.A quién se quiere más si no a los hijos: son la prolongación de la existencia.Después cuántos esfuerzos y desvelos para que no les falte nunca nada,para que cuando crezcan lleguen lejosy puedan alcanzar esa felicidad tan anhelada. Y luego cuando ellos se van, algunos sin decir adios,el frío de la soledad golpea nuestro corazón.Es por eso amor mío que te pido una y otra vezsi llego a la vejez que estés conmigo.

frases para abanicos. Paul Claudel

2005-10-27T16:33:00.000-07:00

Tu m'appelles la Rose dit la Rose mais si tu savais mon vrai nom je m'effeuillerais aussitôt Tú me llamas la Rosa dice la Rosa mas si supieses mi verdadero nombre me deshojaría de inmediato

2005-10-27T14:58:00.000-07:00

El mar. La mar........... El mar. ¡Sólo la mar! ¿Por qué me trajiste, padre, a la ciudad? ¿Por qué me desenterraste del mar? En sueños, la marejada me tira del corazón. Se lo quisiera llevar. Padre, ¿por qué me trajiste acá? * * * Gimiendo por ver el mar, un marinerito en tierra iza al aire este lamento: ¡Hay mi blusa marinera! Siempre me la inflaba el viento al divisar la escollera. * * * ...Y ya estarán los esteros rezumando azul del mar. ¡Dejadme ser, salineros, granito del salinar! ¡Que bien, a la madrugada, correr en las vagonetas, llenas de nieve salada, hacia las blancas casetas! ¡Dejo de ser marinero, madre, por ser salinero! Si mi voz muriera en tierra, llevadla al nivel del mar y dejadla en la ribera. Llevadla al nivel del mar y nombradla capitana de un barco bajel de guerra. ¡Oh mi voz condecorada con la insignia marinera: sobre el corazón un ancla y sobre el ancla una estrella y sobre la estrella el viento y sobre el viento la vela!. (Rafael Alberti)

A un olmo....

2005-10-26T21:41:00.000-07:00

Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas verdes le han salido. ¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero!. Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores. Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas. Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana ardas de alguna mísera caseta, al borde de un camino, antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas, antes que el río hasta la mar te empuje, por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera. (Antonio Machado).

La foto es de: webshots

Il Pleut dans mon coeur...Paul Verlaine.

2005-10-21T21:23:00.000-07:00

III

Il pleut doucement sur la ville. (Arthur Rimbaud.)

Il pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville; Quelle est cette langueur Qui pénètre mon cœur ?

Ô bruit doux de la pluie Par terre et sur les toits Pour un cœur qui s'ennuie Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison Dans ce coeur qui s'écœure. Quoi! nulle trahison ?... Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine.

Charleroi, Paul Verlaine...

2005-10-21T21:02:00.000-07:00

Dans l'herbe noire Les Kobolds vont. Le vent profond Pleure, on veut croire.

Quoi donc se sent ? L'avoine siffle, Un buisson gifle œil au passant.

Plutôt des bouges Que des maisons. Quels horizons De forges rouges

On sent donc quoi ? Des gares tonnent, Les veux s'étonnent, Où Charleroi ?

Parfums sinistres! Qu'est-ce que c'est ? Quoi bruissait Comme des sistres ?

Sites brutaux ! Oh ! votre haleine, Sueur humaine, Cris des métaux!

Dans l'herbe noire Les Kobolds vont. Le vent profond Pleure, on veut croire.

Pris à Poetes.com

Après la Bataille, Victor Hugo.

2005-10-21T20:59:00.000-07:00

Mon père, ce héros au sourire si doux, Suivi d'un seul housard qu'il aimait entre tous Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille, Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit. Il lui sembla dans l'ombre entendre un faible bruit. C'était un Espagnol de l'armée en déroute Qui se traînait sanglant sur le bord de la route, Râlant, brisé, livide, et mort plus qu'à moitié, Et qui disait : - A boire, à boire par pitié ! - Mon père, ému, tendit à son housard fidèle Une gourde de rhum qui pendait à sa selle, Et dit : - Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. Tout à coup, au moment où le housard baissé Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de maure, Saisit un pistolet qu'il étreignait encore, Et vise au front mon père en criant : Caramba ! Le coup passa si près que le chapeau tomba Et que le cheval fit un écart en arrière. - Donne-lui tout de même à boire, dit mon père.

Les mains. 19 avril 1967.

2005-10-16T16:57:00.000-07:00

Doigts contrefaits, ongles de nacre, Mains labourées de durs sillons; Doigts effilés que Beauté sacre Et qui déguise les haillons. Toutes ces mains... vont, s'entrelacent Ballet des mots et des caresses, Paumes d'accueil, poignets de glace, Poings menaçants, tendres ivresses. Ouvrir, fermer, tendre, serrer, Claques, baisers, pétrir, palper! Et j'en remets, et j'en passe... Même en risquant que je vous lasse. Car serait-il, de tous les vers Plus beau, plus vrai et plus amer Qu'une main d'homme qui sarabande Au bout des yeux qui la demandent.

Comme l'oiseau...

2005-10-16T16:50:00.000-07:00

Comme l'oiseau, habité par son nid, La mouette que poursuit le rivage, Ainsi ton coeur loin du mien se tapit, Crispe mes doigts brûlés par ton visage; Tes épaules, ton cou, et tout ton être Suivent ma pensée qui poursuit tes pas. T'aimé-je sans t'aimer? Sans doute, peut-être... Tes yeux seraient-ils encore un appât? Lorsque de tes mains s'emparent les miennes, Rien que dans ma tête, habitée par toi, Celles de mon Dieu recouvrent les tiennes, Me font signe:" L'aimes-tu plus que moi?"

Le Cierge.

2005-10-16T16:42:00.000-07:00

Un cierge dont la flamme monte en cadence Et descend et dévoile la croix du Seigneur Se consume pour Dieu, priant pour les offenses Que commettent sans fin les multiples pécheurs. Les ombres qu'elle étreint, se dissipent, s'envolent Laissant à moitié nu le corps du crucifié. Sur les lèvres de bois se fige une parole: "Pardonnez-leur, ô Père, je les ai tant aimés." Mais pourquoi donc ce sang qui tout-à-coup s'écoule Des fissures du bois et des mains et des pieds? C'est le cierge qui rend aux yeux de cette foule Du Christ, sauveur de tous, l'image vivifiée.

Onomatopées 08.10.1965

2005-10-16T16:27:00.000-07:00

Dans un train, une mère, un bébé, un curé. Après quelque moment, sans expliquer la chose, L'enfant mouille son lange et se met à crier. La femme, interdite, consciente du danger Enlève avec adresse le lingelet en cause. Soupoudrer de talc blanc le petit derrière rose Fut l'affaire d'un instant; mais remettre par trois fois Un lange sec et frais, c'est un travail de choix. Aussi, lorsque le prêtre, par pure délicatesse, L'invite à voir bien vite une bonne doctoresse, La mère qui s'étranglait de vive émotion S'écria dans un râle proche de l'inanition "En voilà du toupet; mais vous rendez-vous compte Que vous êtes la cause de ma présente honte?! Vous priez sans arrêt depuis une heure déjà: PSUI, SUI,...et Dominus, PSUI, CHUI,...Alleluya!

CANCION DE OTOÑO EN PRIMAVERA (Rubén Darío)

2005-10-16T16:20:00.000-07:00

¡Juventud, divino tesoro, ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... Plural ha sido la celeste historia de mi corazón. Era una dulce niña en este mundo de duelo y aflicción. Miraba como el alba pura, sonreía como una flor. Era su cabellera oscura, hecha de noche y de dolor. Yo era tímido como un niño; ella, naturalmente, fue para mi amor hecho de armiño, Herodías y Salome... ¡Juventud, divino tesoro ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer, La otra fue más sensitiva, y más consoladora y más halagadora y expresiva, cual no pensé encontrar jamás. Pues a su continua ternura una pasión violenta unía. En un peplo de gasa pura una bacante se envolvía... En sus brazos tomó mi ensueño y lo arrulló como a un bebé... Y le mató, triste y pequeño, falto de luz, falto de fe... ¡Juventud divino tesoro, te fuiste para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... Otra juzgó que era mi boca el estuche de su pasión; y que me roería, loca, con sus dientes el corazón, poniendo en un amor de exceso la mira de su voluntad, mientras eran abrazo y beso síntesis de la eternidad; y de nuestra carne ligera imaginar siempre un Edén, sin pensar que la Primavera y la carne acaban también... ¡Juventud, divino tesoro, ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... ¡Y las demás! En tantos climas, en tantas tierras, siempre son, si no pretextos de mis rimas, fantasmas de mi corazón. En vano busqué a la princesa que estaba triste de esperar. La vida es dura. Amarga y pesa. ¡Ya no hay princesa que cantar! Mas, a pesar del tiempo terco, mi sed de amor no tiene fin; con el cabello gris me acerco a los rosales del jardín... ¡Juventud, divino tesoro, ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... ¡Mas es mía el Alba de oro!

Prendimiento de Antoñito El Camborio (Lorca)

2005-10-16T16:11:00.000-07:00

Antonio Torres Heredia, hijo y nieto de Camborios, con una vara de mimbre va a Sevilla a ver los toros. Moreno de verde luna anda despacio y garboso. Sus empavonados bucles le brillan entre los ojos. A la mitad del camino cortó limones redondos, y los fue tirando al agua hasta que la puso de oro. Y a la mitad del camino, bajo las ramas de un olmo, guardia civil caminera lo llevó codo con codo. El día se va despacio, la tarde colgada a un hombro, dando una larga torera sobre el mar y los arroyos. Las aceitunas aguardan la noche de capricornio y una corta brisa, ecuestre, salta los montes de plomo. Antonio Torres Heredia, hijo y nieto de Camborios, vienes sin vara de mimbre entre los cinco tricornios. Antonio, ¿quién eres tú? Si te llamaras Camborio, hubieras hecho una fuente de sangre con cinco chorros. Ni tú eres hijo de nadie, ni legítimo Camborio. ¡ Se acabaron los gitanos que iban por el monte solos! Están los viejos cuchillos tiritando bajo el polvo. A las nueve de la noche lo llevan al calabozo, mientras los guardias civiles beben limonada todos. Y a las nueve de la noche le cierran el calabozo, mientras el cielo reluce como la grupa de un potro.

Romance sonámbulo (Lorca)

2005-10-16T15:55:00.000-07:00

: ROMANCE SONÁMBULO : . : Verde que te quiero verde. : Verde viento. Verdes ramas. : El barco sobre el mar : y el caballo en la montaña. : Con la sombra en la cintura : ella sueña en su baranda, : verde carne, pelo verde, : con ojos de fría plata. : Verde que te quiero verde. : Bajo la luna gitana, : las cosas la están mirando : y ella no puede mirarlas. : . : Verde que te quiero verde. : Grandes estrellas de escarcha, : vienen con el pez de sombra : que abre el camino del alba. : La higuera flota su viento : con la lija de sus ramas, : y el monte, gato garduño, : eriza sus pitas agrias. : Pero ¿quién vendrá? ¿Y por donde...? : Ella sigue en su baranda, : verde carne, pelo verde, : soñando en la mar amarga. : . : Compadre, quiero cambiar : mi caballo por su casa, : mi montura por su espejo, : mi cuchillo por su manta. : Compadre, vengo sangrando, : desde los puertos de Cabra. : Si yo pudiera, mocito, : este trato se cerraba. : Pero yo ya no soy yo. : Ni mi casa es ya mi casa. : Compadre, quiero morir : decentemente en mi cama. : De acero, si puede ser, : con las sábanas de holanda. : ¿No veis la herida que tengo : desde el pecho a la garganta? : Trescientas rosas morenas : lleva tu pechera blanca. : Tu sangre rezuma y huele : alrededor de tu faja. : Pero yo ya no soy yo. : Ni mi casa es ya mi casa. : Dejadme subir al menos : hasta las altas barandas, : ¡dejadme subir!, dejadme : hasta las verdes barandas. : Barandales de la luna : por donde retumba el agua. : . : Ya suben los dos compadres : hacia las altas barandas. : Dejando un rastro de sangre. : Dejando un rastro de lágrimas. : Temblaban en los tejados : farolillos de hojalata. : Mil panderos de cristal : herían la madrugada. : . : Verde que te quiero verde, : verde viento verde ramas. : Los dos compadres subieron. : El largo viento, dejaba : en la boca un raro gusto : de hiel, de menta y de albahaca. : ¡Compadre! ¿Dónde está, dime? : Dónde está tu niña amarga? : ¡Cuántas veces te esperó! : ¡Cuántas veces te esperara, : cara fresca, negro pelo, : en esta verde baranda! : . : Sobre el rostro del aljibe : se mecía la gitana. : Verde carne, pelo verde, : con ojos de fría plata. : Un carámbano de luna : la sostiene sobre el agua. : La noche se puso íntima : como una pequeña plaza. : Guardias civiles borrachos : en la puerta golpeaban. : . : Verde que te quiero verde. : Verde viento. Verdes ramas. : El barco sobre la mar. : Y el caballo en la montaña. : . : . : F.G.Lorca